Sem abrigo

O meu lar está tão distante como Alfa de Centauro

se bem que fique do outro lado da cidade

que percorro de lés a lés, dia após dia.

Às vezes passo perto e olho a medo

através das minhas lentes de vergonha

e sigo ao largo, apressadamente,

não me vão confundir com quem já fui

ou achar-me parecido com quem sou.

Aprendi que um homem é uma espiga.

Um dia,

uma carta chega como uma foice

e o mundo desmorona-se.

Um dia,

um homem que antes era um barco ancorado

acha-se de súbito no meio da tempestade,

vê quebrarem-se todas as amarras

e a terra firme perder-se na distância.

Um homem tenta em vão caminhar sobre a água

moldar qualquer coisa com a água

fazer nascer qualquer coisa da água

mas... tudo se escoa entre os seus dedos

menos o tempo que escoar-se deveria

mas que ao invés se vai acumulando

como húmus onde cresce o esquecimento.

E todos me esqueceram...

E eu esqueci-os a todos...

A minha memória foi-se esvaziando

como uma árvore que não é regada –

as minhas raízes estiolaram,

os meus braços ficaram pendentes

como ramos secos, sem dar frutos

e o vento que me arrancou os sonhos como folhas

arrasta-me aos baldões de esquina em esquina.

Hoje vivo numa fábula moderna,

transformado pela vara de condão

de um mago da finança

num caracol que arrasta lentamente

a casa de cartão roubado ao lixo

pelo país da indiferença;

sou uma roda inútil na grande engrenagem,

uma sílaba supérflua na palavra progresso,

um nome feito em número, arredondado,

até ser só um resto de zero.

Fernando Correia Pina, poeta português contemporâneo


Fotografia de Sebastião Salgado (1999)